Jorge Robles
Sábado de cuentos: El Profeta, de Yorch Robles
—Quiero volver a escribir… —lo digo entre suspiros, soy un pobre infeliz encerrado en un cuarto viejo, con un papel tapiz devorando sólo ciertas partes de la pared, con cucarachas como compañeras y ratas de audiencia.
—Pero ya sabes qué pasa cada que escribes —me...
El sueño de Gutenberg
El carro de las tintas corre vertiginosamente de un lado a otro, recorre el usual tramo de dos metros de ancho de principio a fin y de regreso, cada pasada, cada recorrido, significa una nueva línea impresa en el lienzo de plástico puesto en...
La noche de los mosquitos
Al principio, justo antes de la oscuridad que se mueve, llegó uno sólo de ellos. A nadie le importó, a nadie le pareció extraño, todos seguían su ritmo de vida normal; frenética, estresante, común.
Al principio sólo era una ligera molestia, un calambre en la...
La habitación
El zumbido es aterrador, se adhiere con fuerza al cráneo, como un pequeño taladro que se incrusta en la nuca y perfora por debajo de la oreja. Es doloroso sentirlo, escucharlo y por breves instantes saborearlo. Ese zumbido como el que se escucha justo...
Tengo prohibido decir mi nombre
Esperando al güey de Genaro me senté en el tercer banco frente a la barra, pinche lugar olía de lo peor, las sillas estaban viejas y oxidadas, la corrosión en las patas del banco me hicieron recapacitar sobre en qué estaba sentado. Al fondo una piruja dando su...
Bajo Scapa Flow
Perdimos el concepto total del día y de la noche, estábamos a la deriva en medio de la oscuridad del mar Atlántico. Habíamos combatido contra los Alemanes durante más de ocho horas consecutivas, nuestros cuerpos y sobre todo espíritus, estaban cansados, dolidos, agotados. Después...
El Profeta
—Quiero volver a escribir… —lo digo entre suspiros, soy un pobre infeliz encerrado en un cuarto viejo, con un papel tapiz devorando sólo ciertas partes de la pared, con cucarachas como compañeras y ratas de audiencia.
—Pero ya sabes qué pasa cada que escribes —me...